 |
| (fonte) |
Transformei-me
num ser adepto do inacabado. Não sei precisar em que momento exato isso
aconteceu. Não me recordo do ano, da ocasião ou mesmo da força de vontade que
acabou por esvair-se do meu âmago.
O que sei é
que recrutei minha existência para esta estrondosa bolha que construí ao meu
redor. Fiz do pacato, a minha rotina. Elevei a exaustão mental ao ápice. E
agora, aqui estou para entoar poesia diante daquilo que age como navalha por
dentro.
Sou os
livros que ainda nem folheei. Sou as pessoas com quem não convivi. Sou as
criaturas com quem me desgastei. Sou as noites que me encontrei,
insistentemente, insone. Sou as conversas que não terminei. Sou os corpos que
não ousei abraçar. Sou os lábios que procurei não beijar. Sou os ‘agoras’ que
ficaram para os ‘amanhãs’. Sou as
realizações que deixei para os sonhos. Sou as realidades que empurrei para as
ilusões. Sou as verdades mal digeridas. Sou as mentiras, mais ou menos,
engolidas. Sou ‘o dentro’ que grita quando ‘o fora’ cala. Sou a boca que esperneia
mesmo quando deveria silenciar. Sou da exaustão que não cede lugar ao dançar.
Sou da sinceridade estampada que não troca de papel com a máscara levantada. Sou tanta poesia dilacerante impregnada de uma prosa dissonante.
